Ensayando loglines

¿Y si el amor de su vida fuera la antítesis de lo que ella amaba? ¿Cuánto tardaría en darse cuenta? ¿Cuánto tiempo puede durar una mentira así? ¿Cómo la ejecutaría?

Está muerta, pero aún vive en el limbo de la utopía. El Amor es un disruptor endocrino de la conciencia.

Noche de difuntos

En noches como esta temo acostarme pronto por si acaso escucho -desde el silencio del dormitorio- las voces de los antiguos inquilinos de esta casa. ¡Reíros! Sí ¡Reíros! Pero justo a media noche han llamado a la puerta, y han aparecido dos niñas de unos 8 años. ¿Truco o trato? He intentado sonreír pero se me ha quedado helada la cara, eran menudas, ambas llevaban máscaras rosadas . He mirado el reloj, y justo alcanzaba la hora fatídica. No he sentido miedo, en realidad solo la impresión de que algo inusual estaba ocurriendo, y al entrar en casa en busca de algún resto de chuches me he percatado que la máscaras eran rosadas ... como la de los pequeños fantasmas. De repente - está lloviendo en la calle- un fuerte viento ha cerrado la puerta de casa, supongo que por la tormenta... pero las niñas estaban secas. Cuando he vuelto a abrir, la escalera estaba a oscuras, ni rastro de las pequeñas, ni siquiera sus huellas.

(Y de mi bloque no son).

Noche de difuntos 2019

Autoras leonesas

Entrada en expansión, se admiten propuestas.

-Ara Antón destaca sobre todo en novela histórica 

-Virginia Asensio, destaca su Silencio del Guardían.

-Maria Luisa Blanco Melcón, de Canales (León)

-Mercedes González Rojo

-Noemí Montañés Fernández

-Alba Flores Robla

-Mari Carmen González pinillas

-Nuria Viuda, poeta.

-Sol gomez arteaga ,de Valderas, narradora

-Josefina Aldecoa , narradora nacida en la Robla, 1926.

-Felisa Rodríguez , Noceda del Bierzo, ya fallecida.

-Manuela Rejas, poeta de Veguellina de Orbigo también fallecida cultivó novela y cuento.

-Elena Santiago de Veguellina de Órbigo.

Atmósferas controladas

Oigo los coches que me mueven deslizando el agua de la lluvia. He bajado las persianas, pero aún así, cuando miro de reojo la cortina imagino la luz moribunda de las farolas desdibujándose como las hojas -cada vez más ocres- bajo los goterones. Cualquiera diría que andamos otra vez al ¡Agua va! A veces estoy por sacar la cabeza del balcón y mirar para arriba.  ¿Hay alguien ahí con una regadera? Llevábamos días encapotados igual que en una de esas atmósferas únicas de Prada Poole. Hasta ahora nunca me había planteado si vivía en un agujero de gusano, en un entorno artificial, incluso cuando pienso en la naturaleza porque;  ya no quedan árboles que crezcan más de dos metros y medio en los paseos, ni selvas de parque que evoquen el gótico de las fantasmagorías, el marasmo de dedos en la umbría que persiguen tu silueta mientras caminas. No quedan arboles salvajes en las ciudades, lo único auténtico son las ratas que recorren los suburbios y alcantarillas. Las ratas acabarán pinchando nuestra burbuja de felicidad, el camino de túneles con atmósfera controlada, el subterfugio donde nos hemos recluido.

Lo que tú contaminas me afecta

Por un lado la agricultura intensiva convierte el campo en un lugar insalubre, hinóspito, por el otro la contaminación de las ciudades no desaparece; se desplaza a kms de distancia gracias al viento. (Ejemplo: cómo afecta las nube de Madrid a Guadalajara- ciudad a 50 kms de distancia- y cómo muchas mañanas parece que el Vesubio ha marcado el lugar con cenizas). En España hemos perdido ya 95 millones de pájaros en un periodo de 20 años. ¿Cuántos millones de insectos? Nosotros somos partes de ese ciclo de la vida, si las zonas rurales no mantuvieran sus bosques no habría reequilibrio. El ecosistema no entiende de fronteras en los mapas, no entiende de renta per cápita de ciudad y pueblo. Tú me das oxígeno y yo te doy C02 más metales pesados. ¿No estaremos mirando el mundo con una mente muy localista? Quizá cuando queramos darnos cuenta de que no somos ciudadanos de un pueblo o ciudad, ni siquiera de una nación, sino de un pequeño planeta sea tarde para reaccionar.


Lo que tú contaminas me afecta

https://www.flickr.com/photos/mimi_xqsabes/4258240656/in/photostream/lightbox/

El mapa de la vida

Ciegas

Cosas muy curiosas: lo ciegas que estamos a veces. 
Ayer leí una entrevista de Ida Vitale, la poeta Uruguaya, decía que nunca se había sentido afectada por el machismo pero en el párrafo anterior cuenta que "Antes una mujer poeta era una descocada y un hombre, alguien que de algún modo se veneraba ..."
                                                             Y aunque "ahora un poeta es solo alguien que espera un autobús" la mirada sobre el universo femenino no ha cambiado tanto en ese escrutinio desnivelado. Incluso hay gente que te pregunta qué por qué lo publicas, ¿no deberías seguir escondiendo tus historias en un diario, en un cuaderno? ¿No te vale con eso? No pongo en duda que esas mismas personas nunca le preguntarían a Machado, a Lorca o a cualquiera de nuestros autores actuales por qué lo publican. Es probable que haya gente que no pueda concebir la literatura como algo que emana del ser humano y que, por fortuna, no siempre cuenta nuestra propia vida, sino que simplemente es un reflejo del mundo que intuimos, el espejo de ellos mismos. La desnormalización nos hace perder pie, nos sentimos inseguros, pero nada puede cambiar para mejor si seguimos normalizando lo que no lo es.

De Teatro: Confesiones del Quijote

Revolución en la mirada -afilado el áspero lápiz de la ficción-. Os aconsejo acudir sin prejuicios, como la mente alba, "sin ser manchegos" como diría la coetánea del Quijote, la Pícara Justina, cuando le cae un borrón de tinta. Sé que va a rodar por ahí como un digno caballero andante, espero no seáis vosotros sus gigantes... y podáiis verla en Salamanca, en Zamora, pero mejor preguntarle al autor: Santiago Trancón. Yo caí presa de sus encantamientos, y aquí me hallo, preparándome para el convite de San Froilán en este embobamiento metateatral que convierte al personaje en autor y al autor en pura ficción. Solo diré del deleite ...

                                         Confesiones del Quijote ( en un lugar de las montañas de León)

Compañía La Submarina

Fuimos muchos los que soñamos aquellas noches, incluso casi todos tuvieron el mismo sueño. Yo también le vi planear orgulloso acercándose, sin embargo ya no quedaban restos de los bosques, ni siquiera la ceniza; torres inmensas se erguían semiderruidas. Yo estaba en un claro, en el centro, era una pequeña plaza circular y le vi aproximarse mirándome. Nada de esto he contado por miedo, temo en las caras de los aldeanos la incredulidad. No sé si he visto un pasado remoto o un presente incierto. Solo se que no es él nuestro agresor sino el avatar implacable que nos avisa de que es llegado el tiempo.


Imagen Ana Ruibarbo -Rico

Mindfulness para orugas o platos del país

¿Y quienes son las orugas?  ¿Quien escucha su parsimoniosa voz? ¿Quién atiende su labor? ¿Hay alguien más en esa estepa de soles arriba y abajo, en la trepidante cadencia de las estaciones condenadas por una nube de contaminación?  ¿Saben las orugas que existen, que son fuera de ese dictado genético de comed y creced, de creed pues existe una felicidad para todas en la nada de una tempura llamada ZEN?  
                        ¿Hay alguien ahí?



  Mindfulness para orugas o ... platos del país

Olores de Fuerteventura

Con un estuche azul descubrió que una sonrisa despertaría a las nubes para que buscaran a los camellos y rastreó las huellas de otro desierto. Saltó a la calle bailando como un mayoret de cinco años, con un estuche vacío, con la ilusión renovada, con un trocito de cielo.

Olores de Fuerteventura

Un viento llamado Leteo

La nieve escribe mentiras sobre las aceras. Has visto al sol helado esculpir nombres antiguos en las piedras; todo es blanco o azul, un azul que gotea venido más allá de nuestro continente, más allá del atlántico. ¿Quién te dice que el agua no esconde el virus del olvido? ¿Quién te dijo que el azul era lo bueno, la verdadero, lo válido?
¿Cuántas vidas necesitarías para poder ver el color real? ¿En alguna lo lograrías? 

Un viento llamado Leteo...

Cadencias de una cuenca minera

Bajo las lámparas de la panadería la luz se balanceaba tintineando una canción. Nadie supo por qué Matilda eligió precisamente aquel ex-vagón de mineros para montar su tahona prefabricada, pues él, ajeno a su nuevo oficio, o quizá por nostalgia, de vez en cuando endulzaba el pan con una pizca de carbonilla.

Cadencias de una cuenca minera

Afínate ¡Me afinaré!

Ahora que la imagen prima sobre todo me planteo si debo dejar de utilizar la imagen para darle protagonismo a la palabra; sin redundancias, sin matices extra. Quizá prefiero demandar un buceo mental de unos segundos más , tres golpes de vista para llegar al fondo y descubrir el punto que da un sentido global. Quizá coloque los verbos al ocaso como hicieron los romanos, o le de matices tipo gong de voz informativo como hace el inglés también al cabo del desarrollo. Aunque en cierta forma ya hago algo así cuando mis títulos se sitúan a modo postre.
Lo curioso de todo esto es que cuando hayamos perdido en gran medida la palabra comenzará la recuperación y la globalización de la escritura, parece mentira pero tengo amigos que estudian técnicas de grafía tipo japonesa, china. Se imparten cursos sobre esto y cuestan una pasta.¿Es posible que en apenas unos años entender un texto o escribir algo con profundidad sea solo una característica de los pudientes?

¡Afínate!¡Me afinaré!

Blanco Agnosia Neige White ... Let

La nieve escribe mentiras sobre las aceras.

 Has visto al sol helado esculpir nombres antiguos en las piedras; todo es blanco 

o azul, un azul que gotea venido más allá de nuestro continente, más allá del 

atlántico. 

¿Quién te dice que el agua no esconde el virus del olvido?

 ¿Quién te dijo que el azul era lo bueno, la verdadero, lo válido? 

¿Cuántas vidas necesitarías para poder ver el color real?

                              

 ¿En alguna lo lograrías? 

Un viento llamado Leteo...