Ensayando loglines

¿Y si el amor de su vida fuera la antítesis de lo que ella amaba? ¿Cuánto tardaría en darse cuenta? ¿Cuánto tiempo puede durar una mentira así? ¿Cómo la ejecutaría?

Está muerta, pero aún vive en el limbo de la utopía. El Amor es un disruptor endocrino de la conciencia.

Noche de difuntos

En noches como esta temo acostarme pronto por si acaso escucho -desde el silencio del dormitorio- las voces de los antiguos inquilinos de esta casa. ¡Reíros! Sí ¡Reíros! Pero justo a media noche han llamado a la puerta, y han aparecido dos niñas de unos 8 años. ¿Truco o trato? He intentado sonreír pero se me ha quedado helada la cara, eran menudas, ambas llevaban máscaras rosadas . He mirado el reloj, y justo alcanzaba la hora fatídica. No he tenido miedo, en realidad solo la impresión de que algo inusual estaba ocurriendo, y al entrar en casa en busca de algún resto de chuches me he percatado que la máscara eran rosadas ... como la de los pequeños fantasmas. De repente - está lloviendo en la calle- un fuerte viento ha cerrado la puerta de casa, supongo que por la tormenta... pero las niñas estaban secas. Cuando he vuelto a abrir la escalera estaba a oscuras, ni rastro de las pequeñas, ni siquiera sus huellas.

(Y de mi bloque no son).

Noche de difuntos 2019

Autoras leonesas

Entrada en expansión, se admiten propuestas.

-Ara Antón destaca sobre todo en novela histórica 

-Virginia Asensio, destaca su Silencio del Guardían.

-Maria Luisa Blanco Melcón, de Canales (León)

-Mercedes González Rojo

-Noemí Montañés Fernández

-Alba Flores Robla

-Mari Carmen González pinillas

-Nuria Viuda, poeta.

-Sol gomez arteaga ,de Valderas, narradora

-Josefina Aldecoa , narradora nacida en la Robla, 1926.

-Felisa Rodríguez , Noceda del Bierzo, ya fallecida.

-Manuela Rejas, poeta de Veguellina de Orbigo también fallecida cultivó novela y cuento.

-Elena Santiago de Veguellina de Órbigo.

Atmósferas controladas

Oigo los coches que me mueven deslizando el agua de la lluvia. He bajado las persianas, pero aún así, cuando miro de reojo la cortina imagino la luz moribunda de las farolas desdibujándose como las hojas -cada vez más ocres- bajo los goterones. Cualquiera diría que andamos otra vez al ¡Agua va! A veces estoy por sacar la cabeza del balcón y mirar para arriba.  ¿Hay alguien ahí con una regadera? Llevábamos días encapotados igual que en una de esas atmósferas únicas de Prada Poole. Hasta ahora nunca me había planteado si vivía en un agujero de gusano, en un entorno artificial, incluso cuando pienso en la naturaleza porque;  ya no quedan árboles que crezcan más de dos metros y medio en los paseos, ni selvas de parque que evoquen el gótico de las fantasmagorías, el marasmo de dedos en la umbría que persiguen tu silueta mientras caminas. No quedan arboles salvajes en las ciudades, lo único auténtico son las ratas que recorren los suburbios y alcantarillas. Las ratas acabarán pinchando nuestra burbuja de felicidad, el camino de túneles con atmósfera controlada, el subterfugio donde nos hemos recluido.

Lo que tú contaminas me afecta

Por un lado la agricultura intensiva convierte el campo en un lugar insalubre, hinóspito, por el otro la contaminación de las ciudades no desaparece; se desplaza a kms de distancia gracias al viento. (Ejemplo: cómo afecta las nube de Madrid a Guadalajara- ciudad a 50 kms de distancia- y cómo muchas mañanas parece que el Vesubio ha marcado el lugar con cenizas). En España hemos perdido ya 95 millones de pájaros en un periodo de 20 años. ¿Cuántos millones de insectos? Nosotros somos partes de ese ciclo de la vida, si las zonas rurales no mantuvieran sus bosques no habría reequilibrio. El ecosistema no entiende de fronteras en los mapas, no entiende de renta per cápita de ciudad y pueblo. Tú me das oxígeno y yo te doy C02 más metales pesados. ¿No estaremos mirando el mundo con una mente muy localista? Quizá cuando queramos darnos cuenta de que no somos ciudadanos de un pueblo o ciudad, ni siquiera de una nación, sino de un pequeño planeta sea tarde para reaccionar.


Lo que tú contaminas me afecta

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El mapa de la vida

Ciegas

Cosas muy curiosas: lo ciegas que estamos a veces. 
Ayer leí una entrevista de Ida Vitale, la poeta Uruguaya, decía que nunca se había sentido afectada por el machismo pero en el párrafo anterior cuenta que "Antes una mujer poeta era una descocada y un hombre, alguien que de algún modo se veneraba ..."
                                                             Y aunque "ahora un poeta es solo alguien que espera un autobús" la mirada sobre el universo femenino no ha cambiado tanto en ese escrutinio desnivelado. Incluso hay gente que te pregunta qué por qué lo publicas, ¿no deberías seguir escondiendo tus historias en un diario, en un cuaderno? ¿No te vale con eso? No pongo en duda que esas mismas personas nunca le preguntarían a Machado, a Lorca o a cualquiera de nuestros autores actuales por qué lo publican. Es probable que haya gente que no pueda concebir la literatura como algo que emana del ser humano y que, por fortuna, no siempre cuenta nuestra propia vida, sino que simplemente es un reflejo del mundo que intuimos, el espejo de ellos mismos. La desnormalización nos hace perder pie, nos sentimos inseguros, pero nada puede cambiar para mejor si seguimos normalizando lo que no lo es.