Otoño

Cada hoja es un marasmo de recuerdos, mientras se balancean tímidas en el viento siento como mi vida se aleja de mí. Sembramos momentos y seguimos caminando hasta que el horizonte nos desdibuja.

A veces solo hace falta una gota para perder de vista la silueta, otras la ceniza de los días -suspendida en el ocaso- atrapa la figura de quienes soñaron la utopía.


Nadie sabrá si realmente desaparecimos o solo se trata de un efecto óptico.

Escrito un noviembre de queimadas