La nieve escribe mentiras sobre las aceras.
Has visto al sol helado esculpir nombres antiguos en las piedras; todo es blanco
o azul, un azul que gotea venido más allá de nuestro continente, más allá del
atlántico.
¿Quién te dice que el agua no esconde el virus del olvido?
¿Quién te dijo que el azul era lo bueno, la verdadero, lo válido?
¿Cuántas vidas necesitarías para poder ver el color real?
¿En alguna lo lograrías?
Un viento llamado Leteo...
