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viernes, 18 de agosto de 2023

Algun día nos lo contaremos todo. Película

Cada vez me interesa más el cine alemán en cuanto a sus directoras y guionistas toca. 

 Con " Algun día nos lo contaremos todo" nos adentramos en el mundo rural de 1990, visperas de la reunificacion alemana. Esa fusión de conceptos ya de por sí me parece muy interesante. La autovisión de Alemania sobre su preponderancia ha impedido, desde la época nazi que nos muestren con una mirada de amor la vida en el campo. Esta es la primera vez que podemos atisbar un mínimo de encanto en la vida rural que, sin embargo, no está exenta de critica de forma subliminal. Si esta fuera la mesa familiar de un francés la comida tomaría un primer plano, y el queso acabaría seduciendonos per se., pero aquí una comida familiar solo es un pretexto para otras cosas y pesan más las nubes preñadas de vida que acompañan la existencia de la joven Marion, que las grosellas que calientan su garganta.  

Algunos dicen que el final es predecible, yo creo que no, aunque si sucede de una forma muy abrupta y me temo que puede ser un lapso de montaje por tiempo y presupuesto más que por guión, pero habría que leerlo para valorarlo. A pesar de ser una historia minimalista los puntos de giro irrumpen siempre abruptamente en la vida de Marion. Vive en el campo, en el pueblo de al lado suyo con los padres de su novio. Ambos acaban ese año el instituto pero a ella le apasiona leer, sólo que no siente pasión por las obligaciones académicas. Y un día su estabilidad se rompe cuando descubre en las manos del vecino la tormenta del deseo de lo prohibido., él es 20 años mayor...


 Me interesa la construcción de la realidad que, en su mayor parte, solo ocupa 3 espacios y nunca decae el interés que genera. La prospección sobre unos sentimientos que percibimos nítidamente sin recibir ninguna confirmación hasta el desenlace. Su historia convierte al espectador en cómplice de los truenos y relámpagos que se ocultan bajo la placidez de un sol diáfano y la rutina de la vida familiar. 

 Destacaría la creación del personaje protagonista masculino por su veracidad, el campo nos vuelve rudos, la soledad nos esculpe a hachazos, y las tragedias de la infancia son parte del bagaje, del lastre para la construcción del futuro. He degustado esos planos medios de casas solariegas con el sabor a antaño, el revolotear de las cebadas maduras al paso de Marion, las maderas agrietadas por el tiempo que se impregnan de poemas como " Somos los caminantes del destino " o " La noche me borró silenciosa".

 Ahora, después de reflexionar sobre todo esto y darme cuenta de que la guionista, quizá también impregnada por el embrutecimiento del campo decidiera darle un hachazo contundente a la resolución del filme. Poemas Rotos



martes, 30 de enero de 2018

Scientific poem




-1 Flotaba entre los nenúfares igual que los peces 
que boquean, se preguntaron si aún quedaría una brizna de 
vida en el marfil de su boca.
-2 El hecho constatado es que le dieron caput y al 4 día salió flotando.
-1 La científica buscó huellas en el cuerpo, la marca 
del asesino.  Pareció sonar una voz en medio de la autopsia, el 
susto fue monumental; la susodicha, tumbada como estaba con 
la sierra a dos cms del esternón abrió la boca y se puso a croar, 
el tallo mustio de un nenufar se mantuvo titubeando en el 
costado de la camilla. 
                       Sonaron las tres,  hora de comer.

https://desmontandoamimi.blogspot.com.es/2018/

jueves, 30 de noviembre de 2017

Nids Vides - Nidos vacíos



La sang de l´automne- avec ses pruniers nus- chante quand les enfants enroulent  ses feuilles en toiles jaunes et seulement le sapin regarde impassible- patine vert dans  un indigo venteux- la forge des oiseaux. Les ombres dorment sur le verge du cadran solaire tandis qu´une japonaise avec son appareil photo dénonce le préface/le prologue du hiver.

Nids vides



La sangre del otoño -con sus ciruelos desnudos-  canta cuando los niños envuelven sus hojas en lienzos de amarillo  y sólo el abeto mira impasible- patina de verde en un añil ventoso- la fragua de pájaros. Las sombras duermen a la vera del reloj de sol mientras una japonesa con su cámara delata el prólogo del invierno.
Nidos vacíos

sábado, 25 de noviembre de 2017

Je suis bouleversée




Je suis bouleversée, c´est toi, mon ombre qui m´a poursuivie jusqu ´ici. Tu as dansé tous les jours de ma vie sans préoccupation aucune. Et ...l´heure est arrivé; aujourd'hui j´ai regardé en arrière, j´ai regardé de côté et j ´ai vu ... ton visage sans expression et ton corps en train de disparaître...



viernes, 24 de noviembre de 2017

Cuerdas de sol



Titubear segura entre tus cuerdas, 
las que saben tocar el alba, el ocaso, 
y me desnudan con la luna de un abrazo.

Edward Elgar's Sospiri op. 70 - Sol Gabetta -…

Edward Elgar's Sospiri op. 70 - Sol Gabetta - Danmarks Radio SymfoniOrkestret - Stéphane Denève Read about Sol on Wikipedia! - http://en.wikipedia.org/wiki/S...
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lunes, 21 de agosto de 2017

Poemas en rosa

Acabo de descubrir que leer poemas puede ser más un acto de lúdico cotilleo que uno de inmersión literaria. Se cae en la literatura sin saberlo, pero el motivo que da pie a pasar la página es saber qué sintió él/ella y qué pasó cuando desapareció de su vida.  Esta curiosidad se incrementa proporcionalmente al conocimiento que tienes del autor, si lo conoces personalmente ... Si te resulta atractivo/a, cuanto ... No siempre ocurre así, lo sé, a veces es preferible no conocer a los ególatras, pues te decepcionarán. En cualquier caso para mí la poesía es 
empatía con el eco de la palabras

Poemas en rosa
La introducción: A veces ser purista es el peor medio para llegar a alguien, me explico: Algunos para aprender matemáticas o literatura necesitan primero leer cómic, puede ser este un preámbulo lúdico que nos introduzca en ... Esto parecen haberlo entendido los editores pues el cómic ha resucitado en todas las formas posibles: biográficos, científicos, literarios, sádicos ... Los hay de todos los géneros y colores, y son un previo paso a otros reinos en que el apetito aún no se ha despertado pues las papilas gustativas de ciertos sabores se están tomando su tiempo en el desarrollo. La cuestión es no desfallecer e intentarlo, una vez más, otro bocado delicioso: bocado de cardinale.
Y en pocas palabras ahí va mi enlace, breve y consumado
Ana Ruibarbo
https://desmontandoamimi.blogspot.com.es/…/poemas-en-rosa.h…

martes, 15 de agosto de 2017

La autora material de los hechos confiesa ...





Le dolían las palabras como alguien que se auto invita a cenar y no te agrada. Le dolían como si tuviera  escrúpulos hacia ellas y un viento súbito se las sacara a presión desde la boca del estómago. Le dolían y punto.  
                                 Aunque  nunca hubiera un final, ni un término medio,  un ocaso o un deceso ... a no ser que ... fuera su deceso. Sólo dejaba de soltarlas como lastre,  un lastre inevitable para poder seguir a flote,  navegar ¿A dónde? Ni siquiera sabia a dónde. Ellas eran las auténticas propulsoras de aquel periplo sin tierra a la vista,  sin sol de poniente, sin márgenes ni aceras donde descansar.



A.R  La autora material de los hechos confiesa ...

jueves, 3 de agosto de 2017

Stela para la historia



Y las estrellas giraron hasta encontrar su camino.
 Je veux voir coucher le soleil une autre fois plus. 
El viento despierta a los augures de sus lechos. 
Hay Vestales con los ojos abiertos sujetando el templo de la razón.
 Se oye decir ! Oh my Good! Mais ninguém responde. 
El canto de la sirena hiere la roca en la plenitud de la noche. 
Bautizaron sus miedos con un diptongo. !Así de rápido se puede pedir auxilio! 
Mas la Osa mayor corre sin encontrar testigos. 
Orada el pasado los surcos del deseo: deseo y miedo. 
Surge la voz del artesano que crea dioses y mitos de barro. 
Si puedo contarte esto es que ha nacido el pensamiento abstracto. 
Je veux voir lever le soleil une fois plus, 
une fois plus je veux 
                          vous raconter dans mon stela Génesis et fin.



Stelas para la historia


jueves, 18 de mayo de 2017

Escultores del viento

El dia de los museos. .. 

Simplemente supe que habíamos encumbrado los pasos de alguien cuya vida en lo cotidiano poco tenia que ver con las hechuras de la costumbre. Y quise -por un instante- colocarme en su piel.

 

Descubrí entonces las rozaduras hirientes, la fricción constante para moldear las cosas a la medida de su propia perspectiva; el resultado que el arte produce en los escultores del aire, la metereorizaciòn de sus propias carnes convertidas en Poesia Viva.


Ana Ruibarbo- Rico: Imágenes y texto.

sábado, 13 de mayo de 2017

Toledo en mi retina

Ayer vi un pájaro enredado en el alféizar de una ventana. Estaba rodeado de barrotes que le impedían salir y a los de afuera entrar. Él llamaba y yo le repliqué. Eran casi las doce y el sol nos alentaba con su candor. Toledo descendía desde los vestigios de su fortaleza, expandiéndose. Su esplendor se había reinventado al conservar la historia; podías comprobarlo al picar puerta por puerta. Y era una ciudad hermosa. Sin embargo no me cupo duda de que entre las rejas se guardaban secretos y creencias a las que nunca tocaría la luz. Y me pregunté de qué lado del enrejado estaba yo.





Imagen: David Gray 1970
Texto Ana Rico - Ruibarbo.

lunes, 17 de abril de 2017

Amor y Microclimas. Poesía



Me dejaste por una ensaimada
y la sección del economista.
Llovía en pleno junio,
pero solo en las esquinas.


¡Ponle cilantro a la sopa,
le haremos una aguadilla!
Me sumergí en tu boca
y resultè no ser anguila.
Embestida entre tus olas
¡Caracol, caramba , sin carambola!

Tintinea con la melancolía
aquel que no consiguió nada.
El amor es una lata
con muchos microclimas. 

jueves, 13 de abril de 2017

Estandarte de ciudad
Amor amar ama..rte
Inclina el equinocio
Ahora de esta parte
Toma, toma la llave
Incienso poemàtico,
Descalàbrese la cerradura
Àbrase la puerta, sensibilidad.
Del concepto rompe hechuras
Toma de mí las partes
Crea una costura
de intención y posteridad 
Amor amar am Arte


21 de marzo 2017
Ana Ruibarbo
Y
Juan Gris

¡Qué bochorno!

Un día desaparecermos en una nube de vapor y descubriremos que vivomos sobre una pasta que nada en el té.