Goya el 16 de abril

Vuelve de nuevo

"El sueño de la razón produce monstruos"

Desde que lo descubrí me fascinó por ese lenguaje tan periodístico de sus retratos. No hay en él ninguno de los eufemismos de nuestra época. Se trata de un cronista que tatúa en el papel la realidad e incluso ve más allá. Vivió la luz, el esplendor de su época y bajó al averno de la condición humana; nada más oscuro, más descarnado, un lugar en que ni siquiera palpita la sangre.
Testigo, testimonio, documento gráfico de la barbarie en contraposición a nuestras post verdades y subterfugios.
Si pudiera hablar con él en persona solo le diría una cosa: GRACIAS

Verano Vacaciones y Camino

Es extraño retomar la actividad en estos pagos, un 31 de julio, un caluroso 31 a la luz de las farolas, mientras los chavales parlotean animados de regreso a casa, la familia pasea al perro emocionado y la pequeña le increpa para que salga ya del parque, de jugar con sus congéneres y regrese junto a ella. No es tarde, tampoco pronto. Los horarios de verano son mutantes, y están condicionados por el bienvenido anochecer que, promete -quizá-, algo de brisa y un paulatino descenso de la temperatura. Regresan en bandada y con mochila los que, después de la piscina, se toman unas tapas entre zumos y mostos, aún quedan los amantes de las jarras de kalimocho, los ochenteros o vintageros. La época estival es un promontorio al que corremos desde finales de septiembre, descontando los días, tachando la maleza en el calendario,reservando alojamientos, arañando los ahorros de la inflación en cuesta desde el 2023, el 2024. Corremos deseando salir de entre las 4 paredes del trabajo, de respirar aire puro, de enamorarmos de un paisaje virgen, de los árboles y la carretera que nos traslade de región, de tiempo, de gente distinta, de pieles diversas, de lenguas extrañas. El verano no es sino un sueño, la emulsión de un caleidoscopio de colores e instantes entre el pasado y el porvenir. Una riada de peregrinos en busca de su compostelana que, circunnavegan en el interior de sus océanos, buscando el sentido entre la bravura del oleaje de sus emociones, en el arte, en el cansancio y el hallazgo de su propia talla humana.