martes, 18 de octubre de 2016

Irene



Todo había  ido bien,  quedé  con Irene a eso de las diez.
-Un poco temprano para ser fin de semana- me dijo por teléfono. 
 Y yo le aseguré que si supiera mi sorpresa estaría intentando adelantarlo a las siete,  oí  un chillido -risa expandiéndose por su salón.
  -Allí  estaré,  me contestó acelerada. Y colgó. 
 Así es  Irene: un ser visceral y enigmático. Soy su mejor amiga y aún  no he conocido a su nuevo novio ¡¡¡ después  de tres meses!!! Durante semanas preparé minuciosamente nuestros pasos para este día: el de su cumpleaños,  lo primero desayunamos en una cafetería con sus mesas redondas de antaño,  las fundas de terciopelo hasta el suelo, encima la mantelerìa blanca ,  y el servicio de café de porcelana fina. Irene piensa que eso es lo más!!!!  desde que en Irlanda descubrió  este tipo de casas- teterÌas. En realidad Irene no sabe nada de la vida,  debería  haber conocido a mi abuela y las casas de antes,  pero apenas hoy cumplió  18. ¡No se le pueden pedir peras al olmo!
 Perdonad si me disperso un poco pero aun no me lo puedo  creer ,  estoy  viviendo en dos  planos a la vez ...
Irene siempre ha sido muy celosa de su intimidad  y aunque somos excelentes amigas,  quizá  por nuestra diferencia de edad a veces cuando entra en períodos de mutismo no puedo más  y me enfado:.
-No puedes ir así por la vida.
-Así  Cómo - me mira con desinterés.
-Así,  así! Imagina que mañana tienes un trabajo. No puedes obviar a tu jefe solo por que entres en fase de silencio. Si, es un eufemismo,  se lo digo con cariño para que  despierte.  Y a veces,  al cabo de unos minutos desencaja su mandíbula  y sale corriendo  hacia mi con esa risa rompedora,  me persigue y hace cosquillas  hasta que consigue que  me relaje.  Hoy ha sucedido algo así ...
¡Perdonad un momento! Habéis  oído el timbre? No? No sé,  yo juraría  que. .. claro, pero eso no puede ser. Disculpad que se me hace tarde. Continuaré  mañana. 
 La imagen no es por azar. Me entenderéis. 

Ana Ruibarbo

domingo, 13 de julio de 2014

With Socrate's death, reason's martyrdom came about: It ended its existence because life refused to reduce itself only to her. (María Zambrano says something along these lines.)
Seneca the attorney's stoicism pervents him from believing in reason. He doesn't want to be a philosopher, he just is as a response to the violence of circumstances, his relativism turns him into the first modern intellectual. And Unamuno becomes immersed in his paternal figure when San Manuel Bueno, martyr, takes pity on the man-child, flock of the desolate.
"Death doesn't come suddenly, but, rather, we call death that which is the last to seize us." Seneca.
On many occasions what we do, where we end up was not our decision that, because of cowardice or ignorance, would have taken such roads. Seneca was one more of the pieces molded by the hand of being adrift in the wind, his discovery of the well-chosen piece of reading towards a straight path doesn't correspond with what we know today of the complex neural path, and John Stuart Mille would vehemently deny this without a doubt inp his mind.







Se venden pases para viajes mentales al Alentejo

10 de marzo de 2011 a la(s) 22:49

Se oye una voz en la sala de espera.( Siempre he soñado con el clima templado de Portugal y sus ancestrales carros de heno sustituídos ahora por veloces chup chup a pilas termosolares).

"Se venden pases para viajes mentales al Alentejo  ... Interesados tomen sus enseres y depositen sus cabezas en mi facebook, denle al abrelatas (no lo voy a hacer yo todo) y cuando oigan un clic sabrán que  la trasmisión de recuerdos habrá concluído.
Posodología:
Se aconseja un descanso en la sala del posinserción de diez minutos al menos, sin zarandear la cocorotera ni jugar con ella haciendo de balón. Miren que podrían desencajarse los módulos inmemoriales y mandarles a escoger lentejas en vez de disfrutar de unas vacaciones de sabanas alentejanas ...
                                                                                  lenteja en florlenteja en flor


De recuerdo les regalamos esta nutritiva flor de la familia.


(También tenemos viajes en caldo  para parejas con fines germinativos).Que tengan ustedes prósperas lentejitas aderezadas con lentejuelas, buenos días.

-Se venden pases mentales al Alentejo-

Conservador de lengua y paisajes, del llano calmo y la mirada aguzada,  de aquel que se apuesta sobre el rocío para otear el tránsito -con la mira- de las avutardas, las perdices, y el zigzageo de las liebres levantadas a voz de paso de la cama. Se trata de un aguilucho que merodea con sus alas abiertas -al compás de los vientos- el tránsito de la urbe industrial cincelada por el aullido de la cerámica, y pinta en la negrura proverbial de sus nieblas el esqueleto de los caciques con los que se cruza en el zaguán. Ese pico curvo rasca el papel del diario para empaparlo con la savia de sus pensamientos, alumbra con la pluma alicorta un extenso episodio social y geográfico que, afortunadamente, ha dejado testigos en la estratigrafía de nuestra idiosincrasia.

A... Miguel Delibes

jueves, 17 de enero de 2013

Hogueras




Se refrotó las manos acercándolas al fuego, el vaho se elevaba convirtiéndole en una figura fantásmagórica rodeándole la boca. El relente de un mayo especialmente crudo encogía sus huesos bajo la harapas. Manuela se acercó despacio, caminaba siempre sin pisar el suelo, ni las ramas solían quejarse de sus avances. En la distancia lo único visible eran esas dos luciérnagas revoloteando al unisono. Su mirada parloteaba tanto que -a menudo-, mientras ella permanecía sentada a la hoguera, el sonido del silencio parecía crepitar con el chisporroteo del fuego. Jacinto así solía escucharla.
A través de las llamas crecientes observó mudo esa sonrisa , y el vaivén de sus ojos saltando desde el fuego a la luna. 

-Compadre, cuéntenos algo -le despertó la esparteña voz de Ignacio-, posó la lata de aquel brevaje que solía utilizar como disculpa y carraspeó. 

Manuela se soltó el pañuelo para recolocar el cabello, los rizos se escurrieron por su espalda y alguno generoso se adelantó hasta su pecho. Jacinto no tenía ganas de hablar, el hermano de Manuela insistió, ella agarró su pañoleta y la ató bajo la mata agreste de pelo. Se le iba el pulso con cada movimiento de sus manos, se quedaba sin aire cuando ella pasaba por delante. 

-Compadre ..., -rajó la noche esa navaja de voz- , Jacinto se sobrepuso y recordó aquella historia en que bajando a Bejar a por los ganados de un tal señorito "Malquerio" les asaltaron unos bandoleros escondidos entre el follaje de la ruta.

Se levantó mientras recolocaba su fajín, tomó un brazado de retama y unas matas de romero,y colocó un tronco grueso de roble.

-Vamos allá -comenzó a hablar-.

Texto: Ana rico
Imagen: Picasso



lunes, 9 de mayo de 2011

E l ú l t i m o ... s e g u n d o





Un compás mecánico rompe el silencio, se arrastra el segundero hasta alcanzar las doce, entonces un sonido agudo vibra en los tímpanos que incautos se petrifican. Todos los presentes se detienen en medio de gestos de lo más variopintos. Sólo él contínua hablando de éste y aquel, como si nada, sus ojos oscuros se pasean complacidos entre las ahora estatuas de cera. Aún se oye parte de una carcajada rasgando el telón del tiempo.

Yo sin saber por qué, puedo verlo, no soy parte de este trance sino observador de la escena hasta que él me mira diciéndome que sabe que yo sé que estoy despierto, que le oigo y le veo.

Se eriza cada pelo de mi cuerpo irguiéndose cual ola de marea hacia la nuca. A su voz, mis pies se aproximan hacia él como marioneta modulada por el timbre de suaves palabras, como si miles de hilos marcaran el ritmo de mis movimientos armónicos perfectos a través de los durmientes... Suenan golpes secos en perfecta monotonía, y si, son mis pasos, de los que he perdido la voluntad pasando de espectador a títere en un tañido de ojos.

Un chasquido más de la aguja del reloj y ... no quedará ningún testigo.



lunes, 29 de noviembre de 2010

Elena



Se desnudó en el silencio de la habitación, las ropas cayeron en un vuelo liviano en el trayecto a la ducha, dejó la puerta abierta y desde la cama un zumbido de agua parecía chocarse contra la silueta.
Elena regresó  con las gotas resbalando ingenuas sobre la piel y el pelo enredado en la toalla.
-¡Ya estoy aquí!
De nuevo la puerta se abría y la joven se esfumaba para volver vestida y sudorosa, con el ceño de los días de agotamiento. La chaqueta caía sobre una silla, sin maneras, y la blusa se desabrochaba como un arrollador tranvía restándole emoción, los zapatos saltaron disparados para acabar en motín debajo de la cama.
Impávido observó y  movido por un impulso irrefrenable, consciente de que en ninguna de las ocasiones llegó a tocarla,   se levantó inquieto  de un salto, y cayó frente a frente mientras ella ya desprendida de la falda se encaminó al aseo,  al cruzarse con sus manos reapareció en la puerta de nuevo.
Y todo comenzó otra vez, confuso Luis no recordaba el final de la historia, los retazos  grises se apilaron como piezas de un rompecabezas en el armario; el podía tomar uno y encajarlo, ella regresaba incesantemente a aquel cuarto del hotel. Analizando la historia se dio cuenta de que no la conocía de antes, ni siquiera supo por qué la nombró como Elena,  admitió su preferencia por aquel nombre y el colapso en su cabeza disminuyó la presión, fluyeron poco a poco  más recuerdos ¡Por fin! Exultante se propuso salir de aquella habitación y avanzó en dos zancadas hasta la puerta.   Amagaba  el contacto con el pomo, asustado  patinó con una cera invisible. Cerró los ojos mientras inspiraba -se concentraba bien-,  y colocó la mano para asirlo con fuerza.
La puerta se abrió, Elena volvía a entrar. Luis no atravesó el dintel de aquel dormitorio, se hallaba sentado en la cama con el albornoz abierto a la altura de las piernas.

Sudoroso contempló  pasar de nuevo la escena …


La autora de la foto Melanie Rodríguez


martes, 9 de noviembre de 2010

A través de la cerradura ...




A través de la cerradura  ... el órgano sedicioso avivó

los pensamientos de aquellas damas. 

Pronto se lanzaron a cantar sus alabanzas.


Aquellos ojos rijosos se mostraron contundentes con las teclas, tendenciosos percusionaban sobre las cuerdas atadas con minuciosidad.

Podría acusar a aquella exuberante música de desnudar la intencionalidad de su  mirada, podría castigarla 
y recluirla en una recóndita habitación,  y sin embargo no osaría, ... tendría que aislarse con ella preso de 
su indomable excitación.

Los dedos le temblaban 

.....


El órgano resultó sonoro y seductor, provenía del XVIII, 


cuentan que fue contemporáneo de Bach ...



Desde entonces han surgido imitadores, 

ninguno de notas tan trascendentales.





jueves, 28 de octubre de 2010

Crónicas de una cerebro enlatado ...

Crónicas de una cerebro enlatado ...


A ratos la cabeza se sostiene erguida sobre los hombros, luego deambula  por  cuenta propia en la habitación y se deja los párpados babeante sobre la estufa , o ,,, gira recostada sobre la almohada como si diera vueltas en el bombo de la lavadora.
Le tomé la temperatura, aún se la puede coger con dos dedos. El médico me recomendó que cuando queme como una patata caliente se la lleve a él.


miércoles, 13 de octubre de 2010

Pesquisas

Pesquisas

Se trataba de mi, yo, que  reflejaba la luz de la realidad, estaba allí,
sin embargo no conseguí girarme, ni dar un paso.
Una sensación extraña se apoderó de aquel silencio abismal,
entumecida como me encontraba escuché,

escuché ...


Intenté llamar
El sonido de los cubitos disolviéndose en la copa  enfocó mi oído.
Miré por la ventana, reflejó mi cerebro en aquella pecera gris.
Mis margenes los ocupaba una fotografía muda, encapsulada.

jueves, 16 de septiembre de 2010

La cámara oscura






La oscuridad me abofeteó en la entrada y luego bruscamente me absorbió. No pretendía avanzar, me atemorizaba el miedo a un tropiezo; la corriente gélida se adosaba a mí y percibí los cristales como agujas pinchándome.
Una mano  furiosa  golpeó mi espalda impeliéndome al centro de la sala; al menos eso pensé durante un eterno ... segundo, creí que me encontraba sola en el lóbrego cubículo. Arrastraba como un pesado bagaje mis remordimientos, mis dolores, mis ausencias, mis insatisfacciones, y un largo etcétera. que embardunarían las paredes de la estancia con sus palabras tatuadas como poemas por toda mi piel.
Noté una respiración, se acercó robándome impúdico mi espacio vital; y de pronto tomé conciencia: el aposento que sospeché propio hallábase repleto de seres atormentados, dolidos, sedientos, apaleados, trasmutados y escocidos por la vida...
¡Igual que yo! Tanto así que el olor de la transpiración saturó mi olfato, el tacto de sus cuerpos se apiló junto al mío sin dejar un angustioso milímetro de distancia, sus gemidos resquebrajaban mis tímpanos.
En aquella cámara oscura morábamos miles de almas, miles de cuerpos apretujados, atenazados por afiladas estacas, sudorosos y agotados por el esfuerzo de intentar vivir siendo uno mismo.




 La foto es de Gustavo Calle Gracey

viernes, 10 de septiembre de 2010

Los placeres de esta tierra



La alcoba cuela por las rendijas una arenilla finísima, se deposita como un baño dorado sobre los muebles de la habitación

­-¡Apaga ya la luz que son las tantas! Y deja de una vez descansar el ojo, que lo agotas con tanto libro para conservarse bien muerto.

-¿Y tu cómo sabes que hora es?-, pregunta ella con un diente de ironía.

-Por el reloj, listilla, mañana habrá que soltar otra tabla del suelo y barrer el montón para el piso de abajo.



Adelita se estira la melena que por fin le alcanza la cintura, y con un deje de coquetería le dice, Miguel, dame un besitoooo, parpadea salerosa con su único ojo.

Miguel le arranca el ojo de cuajo y lo mete en el vasito de agua de la última cosecha


- ¡A dormir he dicho! Se oye un Crack y el anular sale volando y apaga la vela.

Dos segundos después se oye un toc, toc,

-Quién es, repone Miguel.

-¿Quién va a ser?-, gime Adelita, -la vecina de abajo.

-Pues sacate un poco de cera, anda, que casi se ha agotado la vela-. Se oye la arena silbando despacio de fondo y encima un rasgarse de chapoteo que acaba en un ruido seco cuando la uña abandona el oído ¡Clashhs!. Regresa la tintura amarillenta de sombras y arena.

-¿Que quiere?-. La vecina contesta:- Si fueran tan amables de prestarme la dentadura..., tengo en la cama a los gusanos y creo que están a punto para la cena.

Miguel mira enfadado, no se sabe bien, ya es toda una calavera. Adelita le arranca la dentadura sin contemplaciones y con su potente uña afilada rasga la madera en dos tiempos cortados:

- Son dos gusanitos.




Nota:

Equivoqué zombis con cadáveres:

1-.Los zombis son muertos vivientes .

2-.Los cadáveres viven hasta que se acaben los gusanitos.

Un auténtico placer -según una encuenta elaborada entre los nichos-, también una excelente fuente de babosas y escurridizas proteinas.

¡Buen provecho!                                                                  (Los placeres de esta tierra)

La foto de Rodney Smith

domingo, 22 de agosto de 2010

Tribulación



Pasó su mano cálida sobre  mi espalda, y acarició mi nuca atrayendo hacía sí  mi cuerpo, entonces lo sentí.
Una segunda piel aterradoramente fría también me asía bajo su abrazo, y surcó sus garras arrascando mi dermis.
 Abrí los ojos y la contemplé.
 Abrió su boca y los dientes de marfil se afilaron como agujas en una mueca mezcla de amarga risa, su lengua se expandió  dejando detrás un agujero  negro de absorción, su cuerpo por momentos se diluía en el aire, salvo su mano

 Las uñas afiladas se quedaron clavadas allí como muestra de su poder, la evidencia de su deseo se convirtió en mi desazón.

 

jueves, 8 de julio de 2010

Amor, Amor ¡Este jueves un relato!

¡Amor! ¡Amor!




¡Amor! ¡Amor!     



Irrumpes en las sábanas descolocadas y silbas en mi oído el último hálito de  oscuridad.

-Es tarde, ya amaneció.

El calor que tu cuerpo exhala se despide de mi,  te persigue  rumboso y susurrante por la alcoba, izo mi brazo   y rozo la estela de tu olor, las gencianas se desperezan estirando sus pétalos. Muda la cortina aprovecha para mudar de color; blancas, alpinas, detrás se vislumbran las cumbres del Teleno.

-¿Me dejas? ¿Dónde te vas?, -ya sé que no me escuchas, rechinan  los esquis abrazados al resto del equipo en la moqueta mullida y silenciosa del pasillo.

Una pareja se despide frenética en la otra habitación, los suspiros deshielan el casquete polar al ritmo  vertiginoso que la cama se azota hirviendo  a la pared, el cabecero jocoso emite un jaja jaja  jaja ¡ja!
Y tu regresas  ausente a mi pensamiento  en una nube de cielo cantueso, miras por el ventanal y la sonríes, le haces gestos sutiles con el dedo.

Los copos se balancean como danzarinas a puntas de pie, -y antes de posarse se observan  en mis pupilas-, albinos  a través del vidrio  pegan sus manitas frías, abren los dedos, los ojos y la boca  y se derraman en cristales fundidos como notas acusosas distendiéndose, frotándose al calor que los difumina.


 Efímeros y preciosos, se despiden en ese llanto de cuerda violín.

-¿Cómo no lo comprendí antes?-. Me abrazo al almohadón que se resiste a mi  énfasis y de un salto abro la balconada. Azul tu silla  jalea al teleférico, se columpia  en un ris ras ansisoso, escala las sierras de los picos  y tiembla deleitosa ante la promesa de la cima.

Siempre tu amante escondida tras la nitidez  del  cristal, y  yo en la más evidente oscuridad .

Más viajeros a cuestas con sus relatos.... en casa de Gus 




La pintura es de Edward J.Reed

martes, 29 de junio de 2010

Simplemente la vida...




Trabajo todos los días de 7 a 11, salvo aquellos en los que intercambio el turno con mi amiga Matilde, cuando llevo a la niña al médico.
El servicio de limpieza del ayuntamiento cada vez selecciona  más mujeres que hombres. Dicen que desde que contrataron  la primera, las calles lucen como los chorros de oro. Presumo que no sólo lo aseguran debido al arte con el que arrastramos el cepillo, sino porque somos la voz de la conciencia:
 -¡Niño, ¿Dónde vas? ¿No ves la papelera?
El nacer aquí mismo, puerta con puerta, nos permite dar un toque de efectividad extra a la ardua tarea de dejar impolutas hasta las esquinas más recónditas.
-Señó Manué ¿No le dará a usté vergüenza? Ande, venga pa cá y apague aquí mismo el pitillo, que lo vamo a tirá en su sitio.
Aunque con el uso y el tiempo, si al señor Manuel le apetece algo de cháchara nos la arma para que vayamos detrás. Así se divierte de lo lindo.
En el fondo sigues educando a los viejos, igual que a los niños. La función de madre no se acaba cuando atraviesas el dintel de la entrada, por eso constituimos un plus para la empresa en estas funciones.
Al finalizar mi media jornada compro, recojo a la pequeña y nos vamos a casa.
Despacho la comida con unas buenas lentejas que mi marido reclama hambriento:
-María  ¿Qué tenemos de comer? Traigo una jartá de hambre.
La vida constituye una rutina. Un constante acontecer de lo mismo día tras día. Mi hija supuso el punto de inflexión, le dio la vuelta a la tortilla. 

 
Ahora disfruto con las hojas que el otoño me acerca a los pies, bailan suspendidas en el aire. O al ver el sol jugando, deslizándose sobre los viejos muros de piedra, las fachadas encaladas; ella observa con  fascinación cómo desperezan del invierno  las azaleas, volviendo a florecer. Elenita las roza con sus dedos pequeñitos y si me descuido se las acerca  peligrosamente a la boca, intentando saborearlas.... Su descubrimiento del mundo ilumina los instantes convirtiendo las motas de polvo en naves espaciales.

Concluiréis conmigo en que mi vida transcurre en el marco de la sencillez, trastocada por eventuales accidentes como hoy, en que mi pequeña  guarda cama con una fiebre inusualmente alta. Y yo paso la noche en vela chateando con seres extraños que me preguntan cosas como a qué jugaba de pequeña o cómo fue mi infancia. Una mujer sencilla no se pregunta qué tipo de mentes te asaetean en busca de esas respuestas, por eso entre chat y chat escribo cuentos intentando darle a Elena las respuestas y herramientas que le permitan pensar por si misma y discernir la verdad de la mentira. 

La foto es mía

miércoles, 16 de junio de 2010

El Abrelatas



Con el abrelatas que me regalaron,

regresé hasta el tronco del manzano,

aquel donde dejamos incrustados nuestros corazones palpitando.

Recorté con sumo cuidado el mío, lo saqué y volví a prenderlo en mi pecho

Ahora luce con dos brotes tiernos, es un milagro.


(El abrelatas mágico)


 El cuadro pertenece a un pintor llamado el Hortelano.

jueves, 20 de mayo de 2010

Se traspasa inspiración. Interesados recojan su paquete de pañuelillos y pasen por recepción



¡Se traspasa Don!

 

En esta época de sol y flores
                          la emoción me conquista como si yo fuera su caballero bobo montado en un corcel cuya espada sean las letras que expulso al ritmo que marca mi proboscide. Confieso que  me cuesta bastante leer, la verdad, tomé  abono de   pañuelillos y reparto dos estornudos por el precio de uno, amén de que lloriqueo con la ternura de un niño, sin pausa pero sin prisa, con la ventaja de que no gimo sino es estrictamente preciso.
No aconsejo  darme la mano, pues ya sabemos del apremio con que la nariz noble reacciona, y que el gesto más común atendiendo a este ruego es intentar detener la explosión, en vano.
Hago saber al que se acerque que le pongo perdio. Mas como muchos se quejan de falta de inspiración, aquí estoy yo, con este santo remedio, que al tiempo que estornudas te compones unos versos o te da por escribir en el diario unos esbozos entre velas y pañuelillos, los ojos llorosos de elocuencia, ¡¡¡Tremenda!!!.
No es sufrimiento lo que conllevan estas dotes para salvar cualquier texto por intrincado que resulte. Algunos lo llaman alergía, pero ¡Qué más quisieran tener el don de la explosión, del chorreo de palabras como Achús o Jesús!
Lo único ... que como yo ya estoy tan servido, saturado me encuentro de tanto torbellino de emoción y por tal motivo digo:

Si conoces alguien interesado, por favor, dile que traspaso esta extraño efluvio que dotará a sus letras de entusiasmo, sin barreras de contención.

 El autor del cuadro es José Massa Solís, constructivismo lírico cromático, de Miajadas, Cáceres.

lunes, 17 de mayo de 2010

Los títulos los pones tu


Puede que no signifique nada, lo sé,  pero  hoy  una sensación extraña  me pinza las manos y sube por toda mi superficie, como quelíceros que aprisionan mi piel recorriéndola sin que pueda hacer nada al respecto.

¿Será culpabilidad por escuchar conversaciones ajenas?   ¡¡¡No!!! Son ellos los que vienen a mí, se colocan de frente, se pasean, se desnudan, y me hablan constantemente.

¡Shisssss! Ahora no puedo hablar. Luego os sigo contando, llega mi primer usuario.

 
Se aproxima una mujer joven rondando los 25, camina hacia mi titubeando en cada paso, falda ajustada, blusa  rosa comedida, saluda brevemente a un hombre y luego, me mira intensamente y yo la miro estupefacta, es la primera vez que presiento que alguien me entiende. De repente comienza a desvestirse, lentamente se desabrocha la camisa, y luego el sujetador. Se queda desnuda frente a mi,  sus senos pequeños con dos bultitos rosados en el centro apuntándome, los toma con sus manos y habla como si yo no estuviera.

  ¿Demasiado pequeños? Los tapa, los eleva, los esconde entre la yemas de sus manos y fija sus pupilas en mis pupilas. ¡No! ¡Tengo de sobra con ellos y a quien no le guste que no mire!. Se gira, toma su blusa y se coloca la ropa, luego sale contoneando sus caderas con la autoestima enfocando hacia arriba.

Las horas pasan muy despacio, desde mi cuarto  el sonido del tic-tac  amartillea mis oídos, menos mal que el degustar  de unos labios mordisqueando frutas distrae mi atención. Se abre la puerta y me encuentro de frente con una pareja, el sólo lleva un  pantalón corto. . Sus brazos como el pecho, muy musculados la empujan a ella hasta cerrar con sus cuerpos el hueco  y allí, sin miramientos vuelven a sus quehaceres deslizando las manos, reptando sobre los muslos, serpenteando en sus caderas, succionando y emitiendo suaves gemidos rítmicos saturando el ambiente,  roncos los de él, agudos los de ella, como una polifonía de voces entrenadas.

 
Yo como siempre continúo muda pero me entran ganas de decirles:  ¡Oigan, que una no es de piedra!    Y es que a veces hasta me empañan.
Como si supieran lo que pienso recuperan  la compostura, ahora el le ayuda a colocarse las ropas estirándole la falda, y antes de traspasar el dintel de la habitación le da un azote en el trasero con la mano ligeramente hueca, dilatándose en el segundo de contacto.

 
No he terminado con los sudores de unos y aparece sin avisar el siguiente, de él sólo puedo recordar la música de intriga  en  los cascabeles que irrumpieron desde el suelo al tiempo que sus zapatos y … sus ojos reflejados en el filo del cuchillo, helados,  de azabache,  rodeados de agrietadas y terribles arrugas.  Espesas cejas, marañas de pensamientos  lúgubres. Ni siquiera me miró, sólo limpió el filo rojo de la  sangre
y luego le contemplé reflejado como el hielo en su espejo.




Al otro lado de mi perfil de reojo vislumbré, en la calle, la blusa rosa de la muchacha tirada por el hueco de algún descansillo.

Y comprendí... , en un segundo lo supe todo.
Los mordiscos comenzaron de nuevo, la angustia de saber y no poder contarlo …


Intenté gritar , denunciarle.
Lo que conlleva ser una ventana es que disfrutas de momentos apasionados, y otros tristes, muy dolorosos  que nadie imagina que puedan suceder. Resulta muy  emocionante si puedes trasmitirselo a alguien, por eso  mi único consuelo, es Bernarda , la de la limpieza, ella si que disfruta con las andanzas de mis  usuarios y los dimes y diretes del despacho del psicólogo de al lado, que tiene tela. Yo que soy la del servicio adjunto, oigo y veo  de lo lindo. ¡Lo bueno tiene que ser la que se situa al lado del diván!.

 Pero aunque disfruto del privilegio de que Todos se desnuden de verdad frente a mí, como si no importara, hoy el cansancio y los mordicos de los sucesos han podido conmigo, lo único que puedo hacer para quejarme es lo que voy a intentar ahora:

                 Gritar hasta fracturarme

sábado, 15 de mayo de 2010

La noche en que nos encontramos parecía una de romanos

 
3/07/2008

Camino por calles estrechas, de piedra, tu llevas un paño blanco sobre tu cabeza y esa toga que llega hasta las sandalias. Caminas ligero, sólo acierto a ver la suela cuando subimos unos peldaños, entramos en una estancia para lo cual hace falta bajar la cabeza. Las puertas son muy pequeñas para nuestra estatura. Es posible que tú tampoco pertenezcas a este tiempo.
Continuamos  con la luz de una lámpara que apenas ilumina unos pasos por delante de ti. Te sigo como una autómata, de pronto me pregunto por qué te sigo, pero mi curiosidad puede más. Si algo malo me puede pasar ya estoy metida en este laberinto, no hay vuelta atrás. Si la hay no la contemplo, decido que ya decidiré cuando vea a dónde vamos, cuando haya contemplado aquello que quieres mostrarme.
  Un cosquilleo me recorre los brazos, pasamos por una estancia en que los platos están sobre la mesa, las viandas servidas, el vino llega a mi olfato incluso antes de verlo, es una mezcla de frambuesas y madera, incluso parece que lo estoy degustando.
Recuerdo que no cené, ¡con tantas ansias por verte! me acosté con la música suave y la luz de una vela esperando al dormir del otro lado encontrarte.
Las paredes están completamente decoradas, jarrones con flores, un gato sentado  mirándome. Yo diría que la pared es de estuco de un tono rosado, pero mi acompañante no cede a mi interés y hace un gesto con la mano, me impela a continuar. ¡Adiós asado! ¡Adiós Vino!

Descendemos a través de un patio interior, damos vueltas en una escalera que recorre los lados de un cuadrado bastante grande; de cada lado sale una estancia, desciende  la luz  a través del patio.

En uno de los cuartos encuentro una mesa muy grande,  una lámpara encendida en una esquina, y las estanterías de pergaminos con sellos aún lacrados. El olor de las  especias inunda la habitación, los recipientes de cerámica con nombres convenientemente colocados me recuerdan a las vasijas que se utilizaban para llevar aceite en la época de los romanos, sólo que éstas son chiquititas. En el centro de la mesa se encuentra un gran libro, tus manos se muestran saliendo de la manga de la túnica y apuntando al libro. La luz es escasa, trago saliva, intento que mis ojos se adapten rápido a la habitación para distinguir las palabras, agarro las tapas curtidas y descubro una página llena de filigranas, miniaturas con dibujos de flores, en unas grafías extrañas, leo…

Y la luz de la lámpara se apaga, durante un segundo escucho tu respiración a mi lado, cercana, siento que estás mirando mis ojos, y no hay luz, luego … todo se apaga …
 
Suena el despertador y maldigo la hora en que desperté sin llegar a comprender qué pasa, porqué todas las noches me hablas, viajamos, y no consigo entender quién eres, qué quieres, a dónde vamos.

Acabo de darme cuenta que en este libro pueda estar la clave, me voy a trabajar y mientras camino deseo con una sonrisa en los labios que vuelva de nuevo la noche.